Quando nos falta ar... ouçamos o interior

Tempos estranhos De um futuro incerto Num presente desordenado Estranha sensação De estranhas pessoas Envoltas em estranhas palavras Desconcertantes e tímidos diálogos monossilábicos Estranhamente desejosos do encontro Num lugar estranho Alheio ao mundo Num afã do toque No desejo da carne Através do preenchimento de não se sabe ao certo o quê Há apenas o vazio... estranho Uma desorientação de sentidos, de consciências Mas a estranha vontade de estar ali Um dia com um Outro dia com outro ... e sempre com ninguém ... estranho ... estranho ... estranhamente estranhos Eternamente estranhos Que num futuro breve, não sejamos assim tão estranhos... E  agora, qual nosso próximo salto? Egon Pessoa

  A distante lembrança daquele gramado Torna-se agora uma lânguida visão ofuscada O som daquela risada que outrora enchera o peito Projeta agora obtusas lágrimas de olhos opacos Nada além do bem e do mal Apenas a iníqua sensação aguda do trespassar Rasgando a carne, o cerne ... o essencial E no abismal espectro do nada A morte Presente na ausência daquele que esteve ali Fria no calor aplacado de quem não mais está Pois essas são as sensações Afloradas pela insensibilidade dos que se ausentam do exercício da alteridade Um reino do pranto e do dissabor Onde memórias são proibidas E sorrisos malquistos O soberano conjura entidades caídas a seu séquito E alimenta-se da amargura dos que se acreditam vivos Pobres almas apagadas da escuta do coro celestial Num autoengano constante da  defesa da vida Enquanto milhares jazem cadavéricos aos seus pés adoecidos Cobiça, ganância, usura O horror é o predicado definidor do animal humano ... e apenas isto... Egon Pessoa